Diante do espelho, vejo fragmentos de mim. Como pedaços de vidro quebrado, cada reflexo me mostra algo diferente, e me pergunto: quem sou eu? Não reconheço meu contorno. Passo a mão pelo rosto, como se quisesse confirmar minha presença, desenhar uma identidade que ainda não se firmou. O espelho fala, mas quem realmente escuta é o silêncio — um silêncio denso, quase incômodo, que me envolve enquanto tento entender o que vejo.

Há uma rachadura ali, e nela um olhar — talvez o meu, talvez o de um desejo que ainda não sei nomear. Sinto-me suspenso entre o dentro e o fora, entre o que me habita e o que me atravessa. É nesse espaço indefinido que vou sendo formado. A adolescência me faz pergunta antes de me permitir qualquer resposta. E, por enquanto, é esse mistério que me sustenta.

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